第0228章 空房子里的旧烛台（2 / 4）

是老式的方砖，砖缝里长出了青苔，踩上去滑腻腻的。

正对门口的是一面照壁，照壁上嵌着一块石刻的匾额，上面写着两个字：“霜居”

。

字是阴刻的，笔锋遒劲，落款处刻着一枚方印。

楼明之不太懂书法，看不出是什么印；谢依兰看懂了——那枚印是青霜门的门印，她在古籍里见过拓片。

绕过照壁，是一间堂屋。

堂屋很大，挑高至少有四米，是那种老式大宅的正厅格局。

正中摆着一张供桌，供桌是红木的，雕工极精，桌腿上刻着缠枝莲花纹。

供桌正上方挂着一幅画像，画上是一个穿着长衫的老人，面容清瘦，三绺长须，右手握着一把剑，左手捏了个剑诀。

画像两边的对联只剩下半副，上联是“剑在人在三寸气”

，下联被撕掉了，只剩下残破的半截纸边。

供桌上摆着三样东西：一个香炉，一对烛台，一个相框。

香炉里的香灰已经结成块，表面有一层薄薄的霉。

那对烛台是铜的，样式很古旧，烛台上插着两截烧了一半的红烛。

其中一截红烛的蜡泪沿着烛台往下流，在铜座底凝成了一小滩红色的蜡，蜡上落着一只死了不知多久的飞蛾——翅膀是半透明的，在凝固的蜡里保持着飞翔的姿态。

相框是空的。

不是没放照片——是照片被人拿走了。

玻璃上留下了一个长方形的干净痕迹，灰尘在周围堆积了厚厚一圈，偏偏那一块地方干干净净，干净得刺眼。

楼明之和谢依兰同时注意到了烛台。

谢依兰比他快了一步——她凑近了烛台，几乎把脸颊贴到了桌面齐平的位置，侧着头往里面看。

这个姿势不太雅观，但她顾不上。

烛台底部有刻字。

刻的不是年份，不是纹饰，而是一个笔画极少、结构极简单的小字。

“楼明之，”

她说，声音在空荡荡的堂屋里激起了一点回响，“你过来看。

烛台底部有字。

一个字——‘活’。”

楼明之蹲下来，跟她一起看。

那个字刻得很浅，不是专业的雕刻工具刻的，是用什么尖锐的东西随手划上去的。

也许是钥匙，也许是指甲，也许是他不愿想的那种东西——剑尖。

字迹竖长，右手笔画比左手重得多，每一笔的起势都带着点顿挫，看得出是左手刻的。

不是天生的左撇子，是右手不能用。

“右手不能用的人，”

楼明之站起来，用手电扫了一圈周围的墙壁，“你觉得会是谁？”

谢依兰没有立刻回答。

她的眼睛还盯着那个字，脑子里正在疯狂地运转。

活。

一个人，藏在这间空房子里二十年，每年唯一的外界接触是清明那天大门外站着一个人鞠三个躬。

他刻了一个“活”

字。

不是“恨”

，不是“仇”

，不是“冤”

——是“活”

。

这个字，比任何控诉都有力量。

堂屋左右各有一扇门。

右边的门开着，通往厨房。

厨房很小，灶台是砖砌的，上面架着一口铁锅。

铁锅里有半锅看不出是什么的东西，已经干透了，变成一层黑色的硬壳，裂开几道细缝。

灶台旁边的墙上钉着几根钉子，钉子上面挂着几样东西：一捆干枯的草药，一把缺了口的菜刀，一个空的酱油瓶。

水缸是空的，缸底有一层干涸的泥垢，泥垢上面印着一个小小的、清晰的手印。

像有人最后一次取水，手指按在缸底留下的。

左手的。

大拇指比普通人短一些，指节略弯，跟堂屋烛台上那个活字的痕迹一模一样。

“两个人。”

楼明之放下手电，“一个人在这里生活，另一个人给这个人送补给。

段景林，每年清明都来他的门前站着，不敲门不进去，就站在门外。

空相框、右手的剑、水缸底部的手印、这些年清理掉的一切痕迹——他不是来凭吊，是来送东西。

送到门外，不进去，因为进去就会被看见。”

“被他看见？”

“被追踪的人看见。

段景林不敢进屋，不是怕屋里的人——是怕自己身后有眼睛。

他送东西，但不看，不确认，把包裹搁在门外就走。

二十年来，他一直在给一个人守门。”

烛台的蜡还在。

火早就灭了，但蜡还在。

如果没有人在这里点蜡，蜡不会烧掉半截。

如果有人点蜡——这个人是给自