第0040章静轩书斋（1 / 6）

旧书巷藏在镇江老城最深处，像一条被时间遗忘的血管。

巷子很窄，勉强能容两人并肩。

两边的房屋是明清时期的木构建筑，檐角低垂，瓦楞上长着深绿的青苔。

因为年久失修，很多房子的外墙已经倾斜，用粗大的木柱勉强支撑着，在雨中摇摇欲坠。

楼明之站在巷口，雨水顺着发梢往下淌，在脚下积成一小滩水。

巷子里没有路灯，只有几户人家窗缝里透出的微弱光线，在湿漉漉的石板路上投出几道昏黄的光带。

他看了看门牌号。

巷口是“旧书巷一号”

，一家已经倒闭的酱菜铺子，木门紧闭，门板上贴着褪色的“转让”

告示。

再往里，是“三号”

“五号”

，都是些做小生意的人家，这会儿早就打烊了，只有雨水从屋檐滴落的声音。

巷子很深，一眼望不到头。

雨夜里，整条巷子像一条沉睡的巨蟒，安静得令人心慌。

楼明之迈步走进去。

皮鞋踩在湿滑的石板上，发出“啪嗒、啪嗒”

的声响，在空巷里回荡，像某种不祥的倒计时。

二十七号在巷子的中段。

他数着门牌号，脚步不自觉地放轻。

十七、十九、二十一……越往里走，巷子越暗，房屋也越破旧。

有些房子已经没人住了，门窗用木板钉死，墙头的野草在雨夜里疯长，像鬼影一样摇晃。

二十五号。

隔壁就是二十七号了。

楼明之停下脚步。

二十七号的门面比两边的房子都要整洁些。

木门是深褐色的，虽然老旧，但门板完整，没有裂缝。

门楣上挂着一块木匾，因为年代久远，字迹已经模糊不清，只能隐约看出是三个行书字。

他凑近了看，借着远处窗户透出的微光，勉强辨认出——

静轩书斋

就是这里了。

楼明之伸手推门。

门没锁，轻轻一推就开了，发出“吱呀”

一声轻响，在雨夜里格外刺耳。

门后是个小院，不大，也就二三十平米。

院子地面铺着青砖，缝隙里长着细密的青苔。

靠墙种着一丛竹子，在雨里沙沙作响。

院子正中，一栋两层的小楼静静矗立，黑瓦白墙，木格窗，典型的江南民居风格。

小楼一楼的窗户亮着灯。

昏黄的灯光透过糊着宣纸的窗棂，在院子里投出一片温暖的光晕。

光晕里，能看见雨丝斜斜地划过，像无数根银线。

楼明之站在院门口，没急着进去。

他环顾四周——院子很干净，没有杂物，青砖地面被雨水冲刷得发亮。

竹丛旁放着一口大水缸，缸里蓄着雨水，水面浮着几片竹叶。

墙角堆着几摞用油布盖着的旧书，码放得很整齐。

一切都很正常，正常得不像一个躲藏了二十年的人该有的居所。

他深吸一口气，抬脚走进院子。

皮鞋踩在湿漉漉的青砖上，发出轻微的“啪嗒”

声。

走到小楼门前，他抬起手，犹豫了一下，轻轻敲了敲门。

“咚咚咚。”

三声，不轻不重。

屋里没有回应。

楼明之又敲了三下。

这次稍微重了些。

“咚咚咚。”

还是没声音。

他皱了皱眉，伸手推了推门。

门开了条缝，里面传来一股熟悉的味道——旧纸张、陈年墨香、还有淡淡的霉味，混在一起，是旧书店特有的气息。

“有人吗？”

他开口，声音在雨夜里传出去很远。

依旧没有回应。

楼明之迟疑了几秒，推开门走了进去。

屋里很暗，只有一盏老式的台灯亮着，放在靠窗的桌子上。

灯罩是绿色的玻璃，边缘已经破损，灯光从裂缝里漏出来，在墙壁上投出怪异的光影。

这是一间书房，或者说，兼做书房和修复室。

靠墙立着几个高大的书架，塞满了各种线装书、平装书、期刊杂志，有些书已经泛黄发脆，用牛皮纸包着。

屋子正中是一张大桌子，上面堆着摊开的书、镊子、刷子、浆糊盆，还有一盏带放大镜的台灯。

桌子一角，放着一本正在修补的书，纸页摊开，上面压着镇纸。

屋里没人。

但桌上那杯茶还冒着热气，显然刚才还有人在这里。

楼明之走到桌边，看向那本正在修补的书。

是一本《诗经集传》，明刻本，纸张发黄，虫蛀严重，正在修补的是《关雎