第162章 淘汰（2 / 4）

地方，然后——做了一个双手空翻。

一个四十三岁的中年男人，穿着西装皮鞋，在欧冠四分之一决赛的场边做了一个双手空翻。

落地的瞬间他的膝盖跪在草皮上，身体因为惯性往前滑出去——大滑跪。

草皮上的草屑被他的膝盖犁起来，西装的膝盖部位磨出了两个洞。

助手布瓦科从后面冲上来，压在他身上。

然后是替补席上的所有球员——一个接一个地压上来。

人堆越堆越高，克洛普被压在最下面，脸上的金框眼镜被挤掉了，镜片掉在草皮上，被谁的鞋踩了一脚。

但他毫不在意。

他在人堆下面大笑着，笑声被欢呼声完全吞掉了。

整座球场都陷入了癫狂。

多特蒙德的球迷在嘶吼，替补席上的球员在互相拥抱，工作人员在场边又跳又叫。

有人把水瓶踢飞了，有人把毛巾扔向了天空，有人只是站在原地双手抱头，眼泪从脸上淌下来。

安切洛蒂从教练席上弹了起来。

他的头顶撞在了教练席的顶棚上，发出一声闷响。

但他顾不上疼。

他的脸色铁青，嘴唇抿成一条线，眼睛死死地盯着球场中央那颗还在微微旋转的球。

他终于明白了一整场比赛都萦绕在他心里的那种不安是什么。

顾狂歌是故意的。

这个念头像一道闪电劈开了他脑子里所有的疑惑。

为什么多特蒙德在丢球之后不急不躁？为什么顾狂歌在最后几分钟里一直在控球倒脚？为什么他不急着进攻？不是因为他放弃了，不是因为多特蒙德没招了——是因为他在等。

等最后一分钟。

等所有人都以为比赛要进加时的时候。

然后他用最后一次进攻，把切尔西的防线从头到尾过了一遍，把球推进了空门。

足球不是篮球。

篮球有二十四秒进攻时间，最后一攻是常规操作。

足球比赛的最后一攻几乎不可能被精确控制——你不知道对手什么时候会把球断走，你不知道传中会不会被解围，你不知道射门会不会被门将扑出来。

但顾狂歌做到了。

他不是靠运气，不是靠对手的失误。

他是靠个人能力，从后场带球，过掉四个人，晃过门将，在最后一秒把比赛杀死了。

安切洛蒂颓然坐回教练席。

他的头顶还在隐隐作痛，但他没有任何感觉。

他靠在椅背上，双手无力地放在膝盖上。

“这怎么可能。”

他喃喃自语。

嘴角动了一下——苦笑。

不是愤怒的苦笑，是一个经验丰富的教练在被超出所有认知范围的方式击败之后才会有的苦笑。

如果一名球员想什么时候进球就什么时候进球，那足球战术还有什么意义？他知道这个想法很荒谬，但他亲眼看到了。

他需要时间来消化这件事。

伦敦。

切尔西球迷聚集的小酒馆里。

几十个穿着蓝色球衣的球迷挤在电视机前面。

他们的手里端着啤酒，围巾搭在脖子上，脸上还带着几分钟前德罗巴进球时的笑容。

他们在等加时赛。

他们相信切尔西能赢——板凳深度更厚，经验更丰富，切赫在点球大战中比魏登费勒更强。

一切都对他们有利。

然后顾狂歌进球了。

小酒馆里的空气在那一瞬间凝固了。

有人手里的酒杯滑落，砸在地上摔碎了，啤酒洒了一地，但没有人低头去看。

所有人都目瞪口呆地盯着电视屏幕，嘴巴张着，眼睛瞪着，脸上的表情从微笑变成了空白。

第162章淘汰

“完蛋了。”

角落里有人喃喃地说了一句。

没有人反驳。

夏国的社交媒体上，马嘚新的微博评论区已经沦陷了。

顾狂歌的球迷蜂拥而至，留言区刷得飞快。

“狗妓现在怎么样？”

“顾狂歌牛逼！”

“刚才谁说多特蒙德不配进四强的？出来走两步？”

“单赛季欧冠二十球——不对，顾狂歌刚才那个帽子戏法让他进了多少个了？不管多少个，反正比梅西和c罗多。”

马嘚新没有回复。

在顾狂歌表现出色的时候，他的策略永远是装乌龟——不回复，不反驳，假装什么都没发生，等到下一次顾狂歌表现不佳的时候再跳出来。

这是所有苏黑的标准操作，但今晚，他装乌龟的速度比平时更快。

因为今晚的顾狂歌没有给他留任何可以攻击的缝隙。

威斯特法伦球场的草皮上，多特蒙德的球员们还在庆祝。

施密茨的声音从解说席上传出